Por León Triba
En algún rincón de mi alma,
viernes 4 de julio 2021,
a 311 años del asesinato
de Pabru Presberi…
El pescador lanza la atarraya
larga y cargada de tristezas
en ese silencio cómplice
del bamboleo del mar.
En la piel de los arrecifes
descansa una parvada de pelícanos,
las lanchas quedas
arriesgan una luna más.
Los manglares hacen fósiles
de las inconfundibles huellas
de una espátula rosada
y las largas canillas de las garzas.
Manos curtidas por el sol,
los fracasos de la jornada
ungen en el barro
la última esperanza del día,
con chinchorros, anzuelos,
canoas de incertidumbre,
regresan hasta una arena
cargada de memorias e historias.
En su corazón llevan el disco compacto:
“…va subiendo la corriente,
con chinchorro y atarraya
la canoa de bareque
para llegar a la playa…”
No es que no tienen fortuna,
porque la riqueza del manglar
es insondable a los ojos,
su riqueza está en el nácar,
en la escurridiza chucheca
o en el bostezo de la piangua
la grandiosa biodiversidad
que olvidamos en la premura.
En la metáfora de la pandemia
una guitarra rompe con sus cuerdas
la monotonía del día anterior, del ayer
y nos manda un mensaje
para tejer con las hierbas del paisaje
lo irrepetible que tienen las tardes,
en los manglares del Puerto.
Si la soledad
se encuentra en todos los rincones,
en los manglares es todo lo contrario,
están llenos de, ternura, felicidad, aventuras,
en su cadente movimiento
alguien apuesta sus versos.
En fin, las tareas cotidianas,
juegan trampas de olvido,
lapsus abreviados,
pero el MANGLAR
es una gran hoja de vida
para que cada quien
raye, dibuje o escriba su memoria.
su poema o su canción de amor.
